Les racines ont des ailes

Un arbre ressemble toujours à ses racines Il les trimbale avec lui toute la vie s’il veut vivre. Elles sont une partie de son identité. Quoi qu’il en dise. Quoi qu’il en fasse.
Elles sont de lui et par elles, il s’émancipe. Se met en branle.
Même quand elle sont inconnues ou reniées, elles existent. Et même au-delà du souvenir, elles nous rattrapent toujours.
Les lieux habités au cours de cette vie, sont au nombre de nos racines.
Même quand nous n’y sommes plus, même quand nous y sommes loin,
Nous y sommes encore, avec elles, en elles.
Nous laissons tous une partie de soi en ces lieux.
A cet égard, oui, je crois aux fantômes.
La familiarité demeure intact, entre nous et ces lieux, qu’importe le décompte des années.
L’attachement aussi.
Pensons à tous ces êtres, au fil de l’histoire humaine, qui malgré l’arrachement d’eux-mêmes de tous ces placentas géographiques, culturels, nationaux qui les ont vus naître, grandir, pleurer et rire, n’ont jamais pu oublier d’où ils venaient C’est impossible. Le penser c'est se renier nous-mêmes.
Rien de nouveau, ici. Cette vérité est universelle et vieille comme le monde.

Mais se la remettre au coeur..ce n'est pas si fréquent.C'est ce qui m'est arrivé..

La semaine dernière..lors de ma petite virée au Saguenay.

Sur la rue de mon enfance..

Devant la maison de mon enfance..

À suivre...